Retrato de Antonio machado – Poema del libro Campos de Castilla

El poema retrato de Antonio Machado es una obra incluida con el número XCVII en el libro «Campos de Castilla» escrito por el autor entre los años 1907-1917. Es parte de una larga lista de sublimes poemas que componen este libro, de amor a Castilla y de melancolía. Otro gran ejemplo de esto podría ser A un olmo seco.

El autor hace en esta poesía, un relato en primera persona y con profundo sentir, reseñando su existencia. Apareciendo como un sólo personaje principal que se auto describe como hombre solitario y preocupado por algunas incertidumbres, desamores y pesares. Hace referencia, además, a un amigo suyo y a algunos personajes famosos contemporáneos suyos. Narra en su estilo, la infancia en Sevilla, su juventud en Castilla, su vida toda y lo que predice que pasará en su futuro, cuando habla de su propia muerte con una metáfora en la última estrofa.
Todo en una descripción precisa, dentro del marco costumbrista de una época muy particular de la historia de España.

En cuanto se refiere al tiempo externo de la acción, trascurre entre el final del siglo XIX y principios del siglo XX. Por sus formas, se lo puede definir como un poema culto y abundante en figuras literarias no convencionales.

Consta de nueve estrofas con cuatro versos cada una y cada verso tiene catorce sílabas, es de arte mayor y de rima consonante.
El primer verso rima con el tercero “Sevilla-Castilla”, el segundo con el cuarto “limonero-quiero”, el quinto con el séptimo “sido-Cupido”, el sexto con el octavo “indumentario-hospitalario” y así sucesivamente podemos decir que respeta la siguiente métrica ABAB, CDCD, EFEF…

Vale la pena demorarse unos minutos y leer el poema con especial atención, para poder entender en parte, el mundo interior de un eximio escritor como lo fue Antonio Machado.

Poema: Retrato de Antonio Machado

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,
más recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
más no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

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